Primavera dosmildoce

A pesar de que esté fresco y de que todavía los árboles estén tristes y desnudos,  al 21 de septiembre hay que creerle. 

Un día conocí un gato que se llamaba Primavera. Bah, yo le puse ese nombre. Me hice amiga enseguida, y no lo vi nunca más, pero mientras me caminaba encima, y entre las piernas, y por la espalda, le escribí algo. 

Primavera es blanco y tiene la zona de las orejas y los ojos, negra. Ay, los ojos, si los vieran. Amarillos, redondos y brillantes como el sol, que nos mira desde arriba, como Dios para los creyentes (pero el sol no juzga, ni castiga, ni dice lo que está bien ni está mal, solo mira, acompaña, enciende).

Primavera se subió arriba de mi hoja, la manchó, la pisó. Primavera, después de estar acurrucadita a mi lado como si se fuera a quedar para siempre, se levantó en el momento en el que se sentó una señora a unos metros. Se le acercó a ella. Me dejó sola. Y, encima, la mujer le hizo "ch, ch" y la espantó.

Es que sí. La primavera así como viene, se va, y hay muchos que la subestiman en lugar de dejar que se les siente al lado y disfrutar de su estadía.