Descartes de blablablá

La hoja en blanco es infinitud. Quien nunca escribe, probablemente no lo entienda. Significa que en una cuestión de dos minutos, o dos renglones, esa misma hoja pueda ser cualquier cosa, literal y figurativamente cualquiera. Pero ya habrá adquirido una forma: una de esas ilimitadas alternativas. Cada una, eterna, porque una hoja pueden ser dos, tres, cuatro, mil; lo que podemos escribir, también es perpetuo.

Perpetuo e inmortal. Yo voy a morir, vos, tu vecino, tu perro, un mosquito. Lo que plasmes en palabras, jamás. Sí, la hoja puede quemarse; el mundo volver a flashear big-bang, todo reducirse de vuelta a un punto, un átomo, o lo que sea. Pero es como si esas palabras ya no necesitaran de algo material para ser. Serán eternas aún cuando ya no haya nada. Habrán quedado en algún lado, perdidas, quizás amontonadas, confundidas, extrañando a su creador o felices de haberse alejado; pero vivas. 

En mis palabras suele haber muchos "tal vez", "quizás"... Lo sé. Lo sé y lo lamento. Tengo pocas certezas, y soy demasiado fiel a lo que no sé (quizás más que a lo que sí). No me gusta asegurar cosas de las que en realidad, dudo. Como periodista, a la vez: la mejor y la peor. Pero, puede que en realidad las palabras sí tengan final. Sí mueran. Sí se agoten. Tal vez los escritos tengan un deceso, un fallecimiento, una desaparición. Eso será cuando ya nadie les crea.

Entonces prefiero dudar. ¿Quién desconfía de una duda? ¿Quién dispone un hueco en su mente para descreer de quien ya se contradijo mil veces? 

Que mis palabras duren para siempre.